Un blog qui parle de liberté, d'amour et de création, un blog de citoyen et d'écrivain
C’est un petit jardin au milieu de la ville. Sur le râteau s’appuie un président déchu humant dans l’air d’octobre une saison d’exil dans le parfum fané d’un érable fourchu. Bratislava s’endort dans l’odeur des cuisines. Ana va mettre au four un grand...
Lire la suiteRuines l’hiver C’était près de Meknès, à Volubilis. Le grand ciel se taisait sous la brise fraîche. L’herbe jaunissait sous les fontaines sèches. Les noms gravés mouraient sur les édifices. La mosaïque effaçait l’œil de Téthys. Une cigogne nichait dans...
Lire la suiteC’était un quinze octobre et Thomas Sankara construisait l’avenir avec ses compagnons. Mais le vent desséchant venu du Sahara soufflait un air brûlant de ruse et d’ambition. Venait-il du Maroc ? Soufflait-il de Libye ? Accourait-il de loin, de France...
Lire la suiteTu es Premier Ministre et, pour l’indépendance, tu veux rompre le lien qui soumet à la France cette Haute-Volta, presque une colonie. Mais cette liberté, l’argent te la dénie. Te voilà limogé et tu as pour prison l’obscurité des murs de ta propre maison....
Lire la suiteLégendes du Burkina Sankara I. La jeunesse J’avais presque deux ans quand tu es né, Thomas. Ton pays s’appelait encore Haute-Volta. Ton père était un Peul, héritier des pasteurs qui errent au Sahel, peut-être Toucouleur. Ta mère était Mossi, grandie près...
Lire la suiteAu bord de la Volta, où vivent les Mossis écoutez les griots parler d’une princesse fille unique d’un roi à l’esprit indécis. À force de prière elle obtint la promesse de pouvoir chevaucher comme font les garçons. Bientôt elle suivait son père dans la...
Lire la suiteQui les premiers lancent la bagarre ? Quel est le bras, le signe ou le cri, quel est le coup, l’insulte ou le bris qui met le feu sur le boulevard ? Jaunes gilets et sombres foulards face aux robots noirs sous le ciel gris. Gaz asphyxiants que le vent...
Lire la suiteC’est un ours qui descend du Caucase. C’est un ours qui descend de l’Oural. L’ours Gorby ne veut plus des oukases. L’ours Boris est un rude animal. Car Gorby se souvient de l’enfance, du vieil ours enchaîné, en prison, des forêts de bouleaux où l’on danse,...
Lire la suiteSauterelle verte près de la piscine se penche, s’incline la cuisse en alerte. Une feuille offerte depuis la glycine flotte et se dandine comme barque ouverte. Mais sautera-t-elle cette sauterelle, antennes tendues ? Rêve de voyage rêve défendu n’est-ce...
Lire la suiteJe veux chanter le casque en expansion de tes cheveux, cet astre noir, ce cœur de galaxie qui attire un essaim d’étoiles dans la nuit, qui emmêle leurs orbes et les absorbe, étoiles rouges du sang noir, étoiles claires de l’espoir, de l’idéal et de l’élan...
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