La mairie

C’était une salle plus gaie.

Tu portais une robe blanche.

J’étais vêtu comme un dimanche.

Marianne nous souriait.

Sur le grand livre où tu signais

je revois ta main qui se penche

et la larme à ton œil pervenche

quand la bague au doigt se glissait.

Les enfants qu’on avait rêvés,

chacun voudrait les enlever,

farouche comme un animal.

Tu as mis une robe noire

pour mettre fin à notre histoire

dans la salle du tribunal.

Pierre Thiollière, Garrigues, 16 juillet 2021